* Para cambiar de arma de destrucción masiva elije una de las opciones que hay debajo de Nuke y dale a Go! (mi favorita son los huevos fritos)
sábado, abril 09, 2005
How To Dismantle an Atomic BLOG
* Para cambiar de arma de destrucción masiva elije una de las opciones que hay debajo de Nuke y dale a Go! (mi favorita son los huevos fritos)
lunes, abril 04, 2005
Juan Pablo II el Magno
Juan Pablo II será un Papa muy recordado durante mucho tiempo, y su excepcional personalidad se lo merece. Deja tras de sí el afecto de millones de personas que, incluso sin compartir su fe o de carecer de una, han vivido con él la agonía que siempre supone la lucha por la libertad. No en vano jugó un papel trascendental en la lucha contra los totalitarismos (tanto nazi como soviético).
Siempre fue un firme defensor de las libertades individuales, de la dignidad humana, de la paz (siempre se opuso a todas las guerras), de la propiedad privada y de la doctrina católica. Por eso combatió siempre frontalmente y sin tapujos al marxismo, lo que le acarreó la animadversión de la progresía europea. Y cuando fue elegido Pontífice en el 78' fue una figura extremadamente importante en la caída del comunismo en la Europa Oriental, hasta tal punto que la KGB (los servicios secretos soviéticos) intentó asesinarle en 1981 por medio del turco Ali Agca, al que años después el propio Juan Pablo II visitaría en la cárcel para ofrecerle su perdón.
Si la URSS hubiera cumplido con su objetivo criminal, es difícil pensar en qué clase de mundo estaríamos viviendo ahora. Pero una cosa está clara: en uno menos libre. Solo por eso los liberales de todo el mundo, seamos de la religión que seamos, no dejaremos de considerarlo uno de nuestros líderes (ideológicamente hablando), de los pocos. Y por eso hoy estamos de luto, por el hombre que ha sabido morir como vivió: dando ejemplo.
Por otra parte, el de Juan Pablo II ha sido el tercer Pontificado más largo de la historia y el que más personas ha recibido. Concretamente, más de un millón y medio de personas recibidas individualmente. 426 jefes de Estado, reyes y reinas, 187 primeros ministros y 190 ministros de Asuntos Exteriores recibidos en audiencias, y 642 embajadores embajadores le presentaron cartas credenciales. También ha sido el Papa viajero por excelencia. Cuando en teoría es el mundo el que debería ir al Vaticano, ha sido el Papa el que ha recorrido el mundo entero. Ha visitado 133 países, la mayor parte de los cuales recibía por primera vez a un pontífice. Ha sido también el primer Papa en visitar una sinagoga judía y una mezquita (en Damasco) y en pisar Tierra Santa. Y ha presidido 147 ceremonias de beatificación y 51 canonizaciones, con casi un total de 500 santos, muchos de ellos españoles, especialmente los cientos de mártires (tan olvidados hoy en España) víctimas de la represión marxista durante la guerra civil.
Y así se lo han estado reconociendo estos días las principales comunidades religiosas y los gobiernos más variopintos. No ha habido país que no haya manifestado su pesar por el fallecimiento del Papa. Incluso en países de religiones y creencias opuestas. Incluso en estados sin religión (con Consitutciones laicistas) o enemigos de ella. Todos han expresado un gran respeto hacia esta gran figura del siglo XX, la más carismática e influyente entre los líderes actuales del mundo. Israel, Egipto, Rusia, Cuba. El presidente de Portugal, Sampaio, dirigió un mensaje a la nación. Lo mismo que en Italia y lo mismo que hizo George Bush. Perú y Ecuador han decretado nueve días de luto oficial, Brasil, siete. Venezuela, cinco. La Cuba castrista y Egipto, país musulmán, tres. Polonia estará de luto y duelo oficial hasta el día del entierro.
En España sin embargo parece que Rodríguez Zapatero no se haya enterado de la muerte del Santo Padre y se encuentra ausente por completo en estos momentos de gran dolor para los millones de creyentes españoles, que están sintiendo la pérdida del Papa con un sufrimiento íntimo y filial, y de respeto emocionado para quienes no lo son. Es sorprendentemente insultante la falta de mensajes institucionales por parte de los principales representantes de España. Para Zapatero, la muerte del Papa no merece ni un comunicado oficial. Y días de luto, los justitos, uno, el de hoy. ¿Acaso hay que recordarle a nuestro presidente que, le guste o no le guste, España es un país con una cultura tradicionalmente católica y con millones de creyentes? Cuando el mundo entero se rinde con admiración a los pies del Pontífice muerto, nuestro Gobierno, el de las 'Alianzas de Civilizaciones' y las 'Cruzadas contra el Hambre', comete otra hiriente 'zapatada' contra sus conciudadanos. Un solo día de luto es lo que merece, según Zapatero, el primer Papa que visitó España. Y repetiría hasta en cinco ocasiones, convirtiendo España en el cuarto país más visitado, demostrando así el cariño que el Santo Padre tenía por nuestro país.
Por su parte, y en contra de la decisión del Gobierno, algunas comunidades autónomas han decretado tres días de luto oficial, como Madrid, Baleares, Murcia, Valencia o Galicia. Otras, como Castilla y León, han ampliado el luto hasta los funerales. Otras, en cambio, siguen dando la nota.
Juan Pablo Magno (como ya se le conoce) se merece el respeto que hoy le tiene el mundo entero.
Siempre fue un firme defensor de las libertades individuales, de la dignidad humana, de la paz (siempre se opuso a todas las guerras), de la propiedad privada y de la doctrina católica. Por eso combatió siempre frontalmente y sin tapujos al marxismo, lo que le acarreó la animadversión de la progresía europea. Y cuando fue elegido Pontífice en el 78' fue una figura extremadamente importante en la caída del comunismo en la Europa Oriental, hasta tal punto que la KGB (los servicios secretos soviéticos) intentó asesinarle en 1981 por medio del turco Ali Agca, al que años después el propio Juan Pablo II visitaría en la cárcel para ofrecerle su perdón.
Si la URSS hubiera cumplido con su objetivo criminal, es difícil pensar en qué clase de mundo estaríamos viviendo ahora. Pero una cosa está clara: en uno menos libre. Solo por eso los liberales de todo el mundo, seamos de la religión que seamos, no dejaremos de considerarlo uno de nuestros líderes (ideológicamente hablando), de los pocos. Y por eso hoy estamos de luto, por el hombre que ha sabido morir como vivió: dando ejemplo.
Por otra parte, el de Juan Pablo II ha sido el tercer Pontificado más largo de la historia y el que más personas ha recibido. Concretamente, más de un millón y medio de personas recibidas individualmente. 426 jefes de Estado, reyes y reinas, 187 primeros ministros y 190 ministros de Asuntos Exteriores recibidos en audiencias, y 642 embajadores embajadores le presentaron cartas credenciales. También ha sido el Papa viajero por excelencia. Cuando en teoría es el mundo el que debería ir al Vaticano, ha sido el Papa el que ha recorrido el mundo entero. Ha visitado 133 países, la mayor parte de los cuales recibía por primera vez a un pontífice. Ha sido también el primer Papa en visitar una sinagoga judía y una mezquita (en Damasco) y en pisar Tierra Santa. Y ha presidido 147 ceremonias de beatificación y 51 canonizaciones, con casi un total de 500 santos, muchos de ellos españoles, especialmente los cientos de mártires (tan olvidados hoy en España) víctimas de la represión marxista durante la guerra civil.
Y así se lo han estado reconociendo estos días las principales comunidades religiosas y los gobiernos más variopintos. No ha habido país que no haya manifestado su pesar por el fallecimiento del Papa. Incluso en países de religiones y creencias opuestas. Incluso en estados sin religión (con Consitutciones laicistas) o enemigos de ella. Todos han expresado un gran respeto hacia esta gran figura del siglo XX, la más carismática e influyente entre los líderes actuales del mundo. Israel, Egipto, Rusia, Cuba. El presidente de Portugal, Sampaio, dirigió un mensaje a la nación. Lo mismo que en Italia y lo mismo que hizo George Bush. Perú y Ecuador han decretado nueve días de luto oficial, Brasil, siete. Venezuela, cinco. La Cuba castrista y Egipto, país musulmán, tres. Polonia estará de luto y duelo oficial hasta el día del entierro.
En España sin embargo parece que Rodríguez Zapatero no se haya enterado de la muerte del Santo Padre y se encuentra ausente por completo en estos momentos de gran dolor para los millones de creyentes españoles, que están sintiendo la pérdida del Papa con un sufrimiento íntimo y filial, y de respeto emocionado para quienes no lo son. Es sorprendentemente insultante la falta de mensajes institucionales por parte de los principales representantes de España. Para Zapatero, la muerte del Papa no merece ni un comunicado oficial. Y días de luto, los justitos, uno, el de hoy. ¿Acaso hay que recordarle a nuestro presidente que, le guste o no le guste, España es un país con una cultura tradicionalmente católica y con millones de creyentes? Cuando el mundo entero se rinde con admiración a los pies del Pontífice muerto, nuestro Gobierno, el de las 'Alianzas de Civilizaciones' y las 'Cruzadas contra el Hambre', comete otra hiriente 'zapatada' contra sus conciudadanos. Un solo día de luto es lo que merece, según Zapatero, el primer Papa que visitó España. Y repetiría hasta en cinco ocasiones, convirtiendo España en el cuarto país más visitado, demostrando así el cariño que el Santo Padre tenía por nuestro país.
Por su parte, y en contra de la decisión del Gobierno, algunas comunidades autónomas han decretado tres días de luto oficial, como Madrid, Baleares, Murcia, Valencia o Galicia. Otras, como Castilla y León, han ampliado el luto hasta los funerales. Otras, en cambio, siguen dando la nota.
Juan Pablo Magno (como ya se le conoce) se merece el respeto que hoy le tiene el mundo entero.
El Video
Por Jaime Campmany
A mi edad, estoy restaurando y recomponiendo las cuatro nociones de mi modesta cultura. Me ayuda mucho la ministra del ramo. Gracias a ella he adquirido conciencia de lo bien que Cervantes se lo pasó en Argel cuando se bajó al moro, o sea, como Goytisolo, y he aprendido a decir «fraila» y «anglicanismo».
Mesié Zapatero dijo en el festejo de los árabes aquello del «partenariado» sin saber que estaba diciendo un «anglicanismo». Se conoce que sus niñas, antes de salir para África, le pidieron: «Papá, diles a los moros algún anglicanismo», y Zapatero fue, llegó, se puso y lo dijo.
Este asunto de las palabras es muy caprichoso. Hubo un tiempo en que yo defendía que se pronunciara «video», como fideo, y no «vídeo», pero nadie me hizo caso.
He observado que no hay forma de convencer a los locutores/locutoras de radio y televisión de que pronuncien «cónyuge», porque todos, casi sin excepción, pronuncian «cónyugue».
Por cierto, que ahora los «cónyugues» famosos y famosillos se separan con toda sencillez después o antes de ponerse los cuernos la una al otro y el otro a la una con la mayor naturalidad. Son «cónyugues» cornudos. Pero esta es otra historia. Yo quería hablar de vídeos.
Sólo he visto una pequeña antología del ya célebre vídeo de FAES, ese Aventino adonde se ha retirado José María Aznar. Pero no me hace mucha falta conocerlo entero porque recuerdo perfectamente las escenas y las emisiones radiadas de aquellos días que siguieron a los bombazos en los trenes madrileños.
Los rojelios se quejan ahora de este vídeo, que en realidad es sólo un espejo múltiple con las elocuentes escenas ensartadas. Pero los inventores del vídeo como instrumento político, y en aquella ocasión, electoral, fueron ellos.
Remember (toma anglicanismo, Tomasa) aquel vídeo del dóberman, que hizo época en la historia de las armas electorales. En las últimas elecciones generales, un «dóberman» todavía desconocido causó casi doscientos muertos, mil quinientos heridos y un Gobierno despedazado.
Todas las armas son útiles en la lucha política. Miren ustedes hacia Zapatero. Parecía tan pacífico, manso predicador de la paz mundial, y se le veía «excrementando flores y palomas», como veía Alberti a don Niceto Alcalá Zamora, y en cambio se pone a venderle armas a Hugo Chávez, que ese también tiene un vídeo, qué vídeo.
En el vídeo de FAES se ve muy claramente la exquisitez democrática que usaron los socialistas para ganar las elecciones del 14-M. Las urnas, antes de llenarse de papeletas socialistas, se habían llenado de cadáveres.
Sospecho que de aquí en adelante el vídeo se convertirá en un arma electoral más importante que los mítines tradicionales, tan ineficaces.
Después del vídeo del dóberman y del vídeo del 14-M, ya anuncian los rojelios el vídeo de la Guerra Civil y de la «represión franquista».
El nieto presidente del capitán fusilado por los nacionales está empeñado seriamente en lograr que su abuelo gane la Guerra Civil, y hasta que no le parezca que lo ha conseguido nos va a llenar los trabajos y los días de vídeos bélicos, caballos desmontados, estatuas desaparecidas e historias reescritas. O sea, que por el mar corre la liebre, por el monte la sardina, tralará.
A mi edad, estoy restaurando y recomponiendo las cuatro nociones de mi modesta cultura. Me ayuda mucho la ministra del ramo. Gracias a ella he adquirido conciencia de lo bien que Cervantes se lo pasó en Argel cuando se bajó al moro, o sea, como Goytisolo, y he aprendido a decir «fraila» y «anglicanismo».
Mesié Zapatero dijo en el festejo de los árabes aquello del «partenariado» sin saber que estaba diciendo un «anglicanismo». Se conoce que sus niñas, antes de salir para África, le pidieron: «Papá, diles a los moros algún anglicanismo», y Zapatero fue, llegó, se puso y lo dijo.
Este asunto de las palabras es muy caprichoso. Hubo un tiempo en que yo defendía que se pronunciara «video», como fideo, y no «vídeo», pero nadie me hizo caso.
He observado que no hay forma de convencer a los locutores/locutoras de radio y televisión de que pronuncien «cónyuge», porque todos, casi sin excepción, pronuncian «cónyugue».
Por cierto, que ahora los «cónyugues» famosos y famosillos se separan con toda sencillez después o antes de ponerse los cuernos la una al otro y el otro a la una con la mayor naturalidad. Son «cónyugues» cornudos. Pero esta es otra historia. Yo quería hablar de vídeos.
Sólo he visto una pequeña antología del ya célebre vídeo de FAES, ese Aventino adonde se ha retirado José María Aznar. Pero no me hace mucha falta conocerlo entero porque recuerdo perfectamente las escenas y las emisiones radiadas de aquellos días que siguieron a los bombazos en los trenes madrileños.
Los rojelios se quejan ahora de este vídeo, que en realidad es sólo un espejo múltiple con las elocuentes escenas ensartadas. Pero los inventores del vídeo como instrumento político, y en aquella ocasión, electoral, fueron ellos.
Remember (toma anglicanismo, Tomasa) aquel vídeo del dóberman, que hizo época en la historia de las armas electorales. En las últimas elecciones generales, un «dóberman» todavía desconocido causó casi doscientos muertos, mil quinientos heridos y un Gobierno despedazado.
Todas las armas son útiles en la lucha política. Miren ustedes hacia Zapatero. Parecía tan pacífico, manso predicador de la paz mundial, y se le veía «excrementando flores y palomas», como veía Alberti a don Niceto Alcalá Zamora, y en cambio se pone a venderle armas a Hugo Chávez, que ese también tiene un vídeo, qué vídeo.
En el vídeo de FAES se ve muy claramente la exquisitez democrática que usaron los socialistas para ganar las elecciones del 14-M. Las urnas, antes de llenarse de papeletas socialistas, se habían llenado de cadáveres.
Sospecho que de aquí en adelante el vídeo se convertirá en un arma electoral más importante que los mítines tradicionales, tan ineficaces.
Después del vídeo del dóberman y del vídeo del 14-M, ya anuncian los rojelios el vídeo de la Guerra Civil y de la «represión franquista».
El nieto presidente del capitán fusilado por los nacionales está empeñado seriamente en lograr que su abuelo gane la Guerra Civil, y hasta que no le parezca que lo ha conseguido nos va a llenar los trabajos y los días de vídeos bélicos, caballos desmontados, estatuas desaparecidas e historias reescritas. O sea, que por el mar corre la liebre, por el monte la sardina, tralará.
domingo, abril 03, 2005
Enrique, dale al Play
En los altavoces: Yeah Yeah Yeahs - Black Tongue
"¡Qué grandes que son, qué grandes! (Que grans que son, que grans. What a great they are, what a great)". Esa fue la frase más repetida en la noche de ayer. Y es que llegamos a una conclusión absoluta: Astrud son grandes! De hecho (y siempre según Joan, que luego uno le puede creer o no. Yo le creo) han sido los únicos que han conseguido un ovación del Royale Casino.
¡Qué grandes que son! Y que divino de la muerte que estaba Genís, con su carita dorada y sus zapatitos de tacón. Y qué dominio de la lengua (idiomáticamente hablando, ¡mentes sucias!), qué manejo del habla germana. Se me ponían los pelos de punta cada vez que hacía las presentaciones en alemán o traducía los nombres de las canciones a la lengua de los bárbaros. ¡Qué pronunciación! Ayy, no estoy acostumbrado a unos niveles de excitación tan elevados. Un café bien cargado, sisplau.
Y Manolo... ¡Manolo soberrrrbio! ¡Qué control de los tiempos y las pausas! ¡Qué manera de cantar! Y se las sabía todas de memoria... ¡Qué prodigio de la naturaleza! Anbelivabol.
Los momentos álgidos del concierto: "Todo nos parece una mierda" (con un estribillo demoledor que se repite dieciocho veces, lo juro); "Hay un hombre en España que lo hace todo" (Es el que escribe todos esos libros... Es el que escribe las canciones de la radio... Es el que programa el Teatro Real... Es el que pone anchoas dentro de las aceitunas...), que por cierto, es la canción favorita de mi progenitora; la parte cantada por Genís en "Nuestros poetas" con el micrófono distorsionador; y mi canción favorita del primer disco, "Somos lo peor". Y cada vez que la loca de Genís decía: "Enrique, dale al play".
Bonito detalle también por parte de Genís el comerse el micro para despedirse de nosotros. ¡Si es que es grande! ya lo decía yo.
Menos gracia me hicieron con un comentario acerca de Wojtyla. Que no está bien reirse de los muertos, hombre, y menos del Santo Padre. Por muy ateo que uno sea. Que esa es otra, nos pasamos media noche Joan, su hermana y yo debatiendo sobre si la hermana de Joan es agnóstica o atea. Ella dice que agnóstica. Pero no.
Lo dicho, el mejor grupo de tontipop español. Aunque alguno se pensara que, en vez de ir a un concierto, iba a una pasarela de gafas de pasta. No había visto tantas gafas de pasta juntas en mi vida. Ni tantos insoportables ni tantos cucarachas (nuevo apelativo adjetival en referencia a los frikis de estos tiempos).
Y hasta aquí la cutre-crónica de ayer, aunque me haya dejado decir que después del concierto nos empeñamos en mantener los niveles de alcohol en sangre en el Carajo y el Level (para disgusto de nuestro monedero).
Ale, me piro a tomar agua con azucar, que tengo agujetas hasta en el trasero (en el culo, para los menos cursis), que para una vez que juego a padel, luego me tengo que pasar tres días sin poder moverme... Y encima no es que sea malo jugando, es que soy peor. Con decir que sólo le gano a Joan... (que aunque él diga que se dejaba, miente).
Por cierto, que mañana empiezo a ir al gimnasio. Por fin me decido después de haber pagado en octubre un abono anual. Más vale tarde que nunca, ¿no? Si es que daba una pereza ir solo... Pues eso, que voy a hacer de mi cuerpo la catedral del músculo. Ni suarsenaguer.
Y de regalo, un colash del concierto (aunque a mi me gusta más el de Marta).
¡Qué grandes que son! Y que divino de la muerte que estaba Genís, con su carita dorada y sus zapatitos de tacón. Y qué dominio de la lengua (idiomáticamente hablando, ¡mentes sucias!), qué manejo del habla germana. Se me ponían los pelos de punta cada vez que hacía las presentaciones en alemán o traducía los nombres de las canciones a la lengua de los bárbaros. ¡Qué pronunciación! Ayy, no estoy acostumbrado a unos niveles de excitación tan elevados. Un café bien cargado, sisplau.
Y Manolo... ¡Manolo soberrrrbio! ¡Qué control de los tiempos y las pausas! ¡Qué manera de cantar! Y se las sabía todas de memoria... ¡Qué prodigio de la naturaleza! Anbelivabol.
Los momentos álgidos del concierto: "Todo nos parece una mierda" (con un estribillo demoledor que se repite dieciocho veces, lo juro); "Hay un hombre en España que lo hace todo" (Es el que escribe todos esos libros... Es el que escribe las canciones de la radio... Es el que programa el Teatro Real... Es el que pone anchoas dentro de las aceitunas...), que por cierto, es la canción favorita de mi progenitora; la parte cantada por Genís en "Nuestros poetas" con el micrófono distorsionador; y mi canción favorita del primer disco, "Somos lo peor". Y cada vez que la loca de Genís decía: "Enrique, dale al play".
Bonito detalle también por parte de Genís el comerse el micro para despedirse de nosotros. ¡Si es que es grande! ya lo decía yo.
Menos gracia me hicieron con un comentario acerca de Wojtyla. Que no está bien reirse de los muertos, hombre, y menos del Santo Padre. Por muy ateo que uno sea. Que esa es otra, nos pasamos media noche Joan, su hermana y yo debatiendo sobre si la hermana de Joan es agnóstica o atea. Ella dice que agnóstica. Pero no.
Lo dicho, el mejor grupo de tontipop español. Aunque alguno se pensara que, en vez de ir a un concierto, iba a una pasarela de gafas de pasta. No había visto tantas gafas de pasta juntas en mi vida. Ni tantos insoportables ni tantos cucarachas (nuevo apelativo adjetival en referencia a los frikis de estos tiempos).
Y hasta aquí la cutre-crónica de ayer, aunque me haya dejado decir que después del concierto nos empeñamos en mantener los niveles de alcohol en sangre en el Carajo y el Level (para disgusto de nuestro monedero).
Ale, me piro a tomar agua con azucar, que tengo agujetas hasta en el trasero (en el culo, para los menos cursis), que para una vez que juego a padel, luego me tengo que pasar tres días sin poder moverme... Y encima no es que sea malo jugando, es que soy peor. Con decir que sólo le gano a Joan... (que aunque él diga que se dejaba, miente).
Por cierto, que mañana empiezo a ir al gimnasio. Por fin me decido después de haber pagado en octubre un abono anual. Más vale tarde que nunca, ¿no? Si es que daba una pereza ir solo... Pues eso, que voy a hacer de mi cuerpo la catedral del músculo. Ni suarsenaguer.
Y de regalo, un colash del concierto (aunque a mi me gusta más el de Marta).
miércoles, marzo 30, 2005
En ocasiones me aburro...
... y me da por estas cosas:
Es lo que tiene haber sido un adolescente devorador de comics.
_______
En los altavoces: Moving Units - Between Us And Them
Es lo que tiene haber sido un adolescente devorador de comics.
_______
En los altavoces: Moving Units - Between Us And Them
lunes, marzo 28, 2005
Concierto? Qué concierto?
En los altavoces: Deluxe - Cientos de mentira
Y por si todavía quedara algún resquicio de desconfianza (a sabiendas de que falsificar páginas web no es mi fuerte), aquí también corroboran mi versión de los hechos.
Pues al final, del concierto de Boedekka, nanai. Ni concierto ni ná. Que no se hizo. Y mira que me hacía ilusión, tanta que tuve que convencer a David para que me acompañara, quien a su vez convenció a Zuri, Joan y Raquel. Y todo para nada. Bueno sí, para que me tildaran de loco, que pensaban que lo del concierto era una invención mía, porque además los porteros del Royale no tenían ni idea de qué les estábamos hablando.... Si es que hoy en día ponen de portero a cualquiera. Y eso no pué ser. Un poquito de por favó. Pero yo, hoy y aquí, voy a demostrar que lo del concierto no era un invento chino, las imágenes de abajo me dan la razón:
Y por si todavía quedara algún resquicio de desconfianza (a sabiendas de que falsificar páginas web no es mi fuerte), aquí también corroboran mi versión de los hechos.
Pues eso, que nos quedamos con las ganas del concierto, pero igualmente lo pasamos genial. Primero fuimos a Tunnel, y aprovechamos que a esas horas había happy hour para ocupar entre nosotros toda la barra con una fila interminable de cacharros (daba risa ver nuestra parte de la barra). Luego nos pasamos por el Carajo, de donde Joanet salió triunfal cual torero victorioso después de una corrida (de toros). Y no exagero, porque cuando Joan se pone en plan conquistador, ríete tú de Don Juan Tenorio. Vamos, ni comparación. Y si no que pregunten a las féminas allí presentes (a dos, concretamente). Y después de la magistral demostración seductora que presenciamos, nos fuimos al Garito, que no sé ni cómo nos dejaron entrar, porque dentro estaba la mayor congregación de pijos adinerados, musculitos y chicas operadas de toda Mallorca y parte del Mediterráneo. El lugar ideal para dar el braguetazo de tu vida. Y el lugar ideal también para arruinarte (las copas más caras de la isla). Y cuando por mayoría absoluta se decidió ir al Asai, aquí el menda dijo: muy buenas noches. Que ya tendré tiempo de ir cuando sea viejo o negro (sin ánimo de ofender, lo juro, pero son los únicos que van allí).
Y con esto y un bizcocho, un par de fotos.
Y con esto y un bizcocho, un par de fotos.
sábado, marzo 26, 2005
La procesión va por dentro
En los altavoces: Luxury - Me Colé En Una Fiesta
A mi estas fiestas tan largas como Semana Santa me sientan mal, de hecho me paso la mitad de la semana desubicado en las coordenadas espacio-tiempo. El miércoles estaba seguro de que era viernes y ayer, jueves, me pasé la mitad del día preguntándole a la gente "¿quién juega hoy en la Liga?". Y la culpa de todo creo que la tuvo el miércoles, que salimos de marcha, y claro, uno no está muy acostumbrado a las embriagueces entresemaneras.
Bueno, eso de salir de marcha se podría entrecomillar, o almenos una parte de la expresión, porque las dos primeras horas y media podrían pasar a la historia como las más estúpidas, inútiles, desilusionantes y decepcionantes (de menor a mayor porcentaje y por motivos varios) de la cronología de las peores marchas habidas y por haber. Uno de esos motivos varios fue la hora y media de cola que nos comimos con patatas bravas para intentar entrar en una fiesta universitaria de gran reputación por estos lares para que, cuando estábamos a cinco metros de la puerta, viniera una chica de la organización a decirnos "chavalotes, que ya no quedan entradas, haberlas comprado anticipadas o haber venido antes, tontines". Y ahora me viene a la cabeza que alguien tuvo la genial pero desechada idea de ir una hora antes a hacer cola para no arriesgarnos a quedarnos sin entrada.... Ah sí, coño! que fui yo el que lo dijo, pero nadie me hizo caso... Los demás motivos varios son de un calibre mucho más personal e intransferible, así que me los guardo para mi (mayormente son los motivos que hicieron que esa parte de la noche fuera de las más decepcionantes en muuucho tiempo). Menos mal que luego en el Nudos me metí dos cubalitros en el cuerpo y otros tantos chupiteles con Ximenis y el pequeño Nando, que me puso al día de su vida amorosa-laboral.
Y entre chupitel y cubalitro se vislumbró la salvación: quedé con la churri (que por finnnn ha vuelto de Barcelona) en la puerta de la Biofiesta, que ella y sus amigas, como personas con un mínimo de raciocinio que son, tenían entradas anticipadas, y así, si la veía aunque solo fuera dos minutos, por lo menos me alegraba la noche un rato. Y vaya si se me alegró la noche. No sólo vi a la churri, sino que además logré colarme en la fiesta en la que anteriormente me había pasado una hora y media haciendo cola como un tonto. Y de una manera bastante surrealista y totalmente improvisada: falsificando el cuño!! Juaaaaaaa. Ni todavía me creo que me hayan dejado pasar! Porque además la falsificación era lo más cutre que alguien se pueda echar a la cara... un poco de lápiz de ojos para la imitación del sello y otro poco más de babas para que pareciera corrido por el sudor, y ale, a echarle cara al asunto. Y si luego encima te tomas unos cuantos cubatillas by the face y montas un show en la jaula... ¿qué más se puede pedir? Y para rematar, lo mejor: compartir cama en casa ajena con una pedazo de tía buenisisísima, la anteriormente nombrada como la churri.
Y hoy viernes pues tocaba quedar por fin con mi hermano naranjamecánico (otro que vuelve a casa por Semana Santa), Zuri (su churri) y la troupe (Joan y Raquel). Y creo que aún voy pedo perdido de haber estado privando como un beodo toda la tarde y parte de la noche. Primero, en La Quinta Puñeta (con unas tapitas de diseño de lo más chic), luego en la Dehesa (con el mejor jamón del mundo) y la última en el Lima, que había que guardar fuerzas para el concierto de Boedekka de mañana en el Royale Casino.
Bueno, eso de salir de marcha se podría entrecomillar, o almenos una parte de la expresión, porque las dos primeras horas y media podrían pasar a la historia como las más estúpidas, inútiles, desilusionantes y decepcionantes (de menor a mayor porcentaje y por motivos varios) de la cronología de las peores marchas habidas y por haber. Uno de esos motivos varios fue la hora y media de cola que nos comimos con patatas bravas para intentar entrar en una fiesta universitaria de gran reputación por estos lares para que, cuando estábamos a cinco metros de la puerta, viniera una chica de la organización a decirnos "chavalotes, que ya no quedan entradas, haberlas comprado anticipadas o haber venido antes, tontines". Y ahora me viene a la cabeza que alguien tuvo la genial pero desechada idea de ir una hora antes a hacer cola para no arriesgarnos a quedarnos sin entrada.... Ah sí, coño! que fui yo el que lo dijo, pero nadie me hizo caso... Los demás motivos varios son de un calibre mucho más personal e intransferible, así que me los guardo para mi (mayormente son los motivos que hicieron que esa parte de la noche fuera de las más decepcionantes en muuucho tiempo). Menos mal que luego en el Nudos me metí dos cubalitros en el cuerpo y otros tantos chupiteles con Ximenis y el pequeño Nando, que me puso al día de su vida amorosa-laboral.
Y entre chupitel y cubalitro se vislumbró la salvación: quedé con la churri (que por finnnn ha vuelto de Barcelona) en la puerta de la Biofiesta, que ella y sus amigas, como personas con un mínimo de raciocinio que son, tenían entradas anticipadas, y así, si la veía aunque solo fuera dos minutos, por lo menos me alegraba la noche un rato. Y vaya si se me alegró la noche. No sólo vi a la churri, sino que además logré colarme en la fiesta en la que anteriormente me había pasado una hora y media haciendo cola como un tonto. Y de una manera bastante surrealista y totalmente improvisada: falsificando el cuño!! Juaaaaaaa. Ni todavía me creo que me hayan dejado pasar! Porque además la falsificación era lo más cutre que alguien se pueda echar a la cara... un poco de lápiz de ojos para la imitación del sello y otro poco más de babas para que pareciera corrido por el sudor, y ale, a echarle cara al asunto. Y si luego encima te tomas unos cuantos cubatillas by the face y montas un show en la jaula... ¿qué más se puede pedir? Y para rematar, lo mejor: compartir cama en casa ajena con una pedazo de tía buenisisísima, la anteriormente nombrada como la churri.
Y hoy viernes pues tocaba quedar por fin con mi hermano naranjamecánico (otro que vuelve a casa por Semana Santa), Zuri (su churri) y la troupe (Joan y Raquel). Y creo que aún voy pedo perdido de haber estado privando como un beodo toda la tarde y parte de la noche. Primero, en La Quinta Puñeta (con unas tapitas de diseño de lo más chic), luego en la Dehesa (con el mejor jamón del mundo) y la última en el Lima, que había que guardar fuerzas para el concierto de Boedekka de mañana en el Royale Casino.
miércoles, marzo 23, 2005
contemPOPranea
En los altavoces: The Music - Breakin
Pues si de aquí a julio todo sale según lo planeado y ningún imprevisto nos juega una mala pasada (véase: impedimentos laborales), los próximos días 29 y 30 de julio del presente año estaremos David y mi menda super aburridos de la muerte y pasándolo fatal en .... tatatachánnnnnn... en el contemPOPranea! Jaaaaaaaa! Qué bien nos los vamos a pasar!
Y lo mejor es que no estaremos solos un sólo instante, sino que estaremos acompañados por FANGORIA - LA HABITACIÓN ROJA - ASTRUD - MAGA - LORI MEYERS - COOPER - MERCROMINA - LA GRANJA - AUSTRALIAN BLONDE - NOSOTRASH - NADADORA - VACACIONES - THE SUNDAY DRIVERS - PANORAMA - NORTON (confirmados por ahora) y por otras cuatro mil personas más en la zona habilitada para acampar.
Ale, y ahora solo nos falta comprar las entradas anticipadas (42 €, ñaAAaaA), que hay aforo limitado y no es plan quedarse con un palmo de narices.
Ale, y ahora solo nos falta comprar las entradas anticipadas (42 €, ñaAAaaA), que hay aforo limitado y no es plan quedarse con un palmo de narices.
jueves, marzo 17, 2005
En abril, perros mil
En los altavoces: Cooper - Yo Sé Lo Que Te Pasa
Ahh, que se me olvidaba, que me he cortado el pelo y estoy divinísimo de la muerte ^^
Vaaaaaale, sí, ya sé que esa no es la frase exacta que dijo el refranero popular, pero es que con marzo no me rimaba nada... y además, que así me ahorro tener que pagar el cánon de derechos de autor a la SGAE . Pues a lo que iba, que ahora con el buen tiempo empiezan a aparecer las primeras flores en el campo, el jardín se te llena de mariposas y mariquitas (aclaración: mariquitas insecto), empiezan también los achuses de los que somos alérgicos al pólen primaveral.... y parece ser que también aparecen los primeros perros abandonados de la época post-reyes magos.
Para ser más concretos, uno de ellos apareció ayer en la urbanización en la que vivo. Y claro, mi madre, la sucursal de la perrera municipal en la urbanización (que perro que ve por la calle, perro que se trae a casa) no iba a permitir que una perrita desamparada anduviera perdida por la calle, con el peligro que ello conlleva. Así que, como bien debéis suponeros y conociendo los antecedentes de mi magnánime progenitora, la perrita desamparada lleva dos días viviendo en casa, indocumentada (sin chip que la identifique) y sin dueños que se hayan preocupado en buscarla por la zona o en poner lo típicos carteles de 'se busca'. La perrita es una pasada, es una cachorrita de dálmata (al menos de cuerpo, aunque para mi que la carita que tiene es un poco sospechosa) de unos cinco o seis meses y super cariñosa, alegre y juguetona (como todas las 'cachorritas', supongo).
Peeeeeeero (que siempre tiene que haber un pero, si no la historia es un rollo), en mi casa ya tengo a otros tres perros y dos hermanas, así que todos no cabemos en casa. Osea que para quedarme a Romi (que la perrita ya sabe incluso que se llama Romi, si es que es más listaaaaa, ya empieza a ser una Sanz :PPP), tendría que deshacerme de uno de mis perros o, en su defecto, de una de mis hermanas, lo cual me parece un poco injusto, que ellas estaban primero. Y además, mi padre dice que aunque tenga una hermana en Suecia, una cosa no compensa la otra. Aguafiestas.
Pues eso, que desde aquí se busca una alma caritativa y solidaria con el mundo animal que quiera convertirse en padre adoptivo-perruno de una hermosa cachorrita de dálmata (o semi-dálmata, mínimo). Como recompensa se garantizan muchos lametones de agradecimiento (de la susodicha perra, dejando las cosas claras, que no quiero luego reclamaciones improcedentes) y cada mirada será devuelta con una graaaaaaan sonrisa de oreja a oreja.
Para ser más concretos, uno de ellos apareció ayer en la urbanización en la que vivo. Y claro, mi madre, la sucursal de la perrera municipal en la urbanización (que perro que ve por la calle, perro que se trae a casa) no iba a permitir que una perrita desamparada anduviera perdida por la calle, con el peligro que ello conlleva. Así que, como bien debéis suponeros y conociendo los antecedentes de mi magnánime progenitora, la perrita desamparada lleva dos días viviendo en casa, indocumentada (sin chip que la identifique) y sin dueños que se hayan preocupado en buscarla por la zona o en poner lo típicos carteles de 'se busca'. La perrita es una pasada, es una cachorrita de dálmata (al menos de cuerpo, aunque para mi que la carita que tiene es un poco sospechosa) de unos cinco o seis meses y super cariñosa, alegre y juguetona (como todas las 'cachorritas', supongo).
Peeeeeeero (que siempre tiene que haber un pero, si no la historia es un rollo), en mi casa ya tengo a otros tres perros y dos hermanas, así que todos no cabemos en casa. Osea que para quedarme a Romi (que la perrita ya sabe incluso que se llama Romi, si es que es más listaaaaa, ya empieza a ser una Sanz :PPP), tendría que deshacerme de uno de mis perros o, en su defecto, de una de mis hermanas, lo cual me parece un poco injusto, que ellas estaban primero. Y además, mi padre dice que aunque tenga una hermana en Suecia, una cosa no compensa la otra. Aguafiestas.
Pues eso, que desde aquí se busca una alma caritativa y solidaria con el mundo animal que quiera convertirse en padre adoptivo-perruno de una hermosa cachorrita de dálmata (o semi-dálmata, mínimo). Como recompensa se garantizan muchos lametones de agradecimiento (de la susodicha perra, dejando las cosas claras, que no quiero luego reclamaciones improcedentes) y cada mirada será devuelta con una graaaaaaan sonrisa de oreja a oreja.
Ahh, que se me olvidaba, que me he cortado el pelo y estoy divinísimo de la muerte ^^
martes, marzo 15, 2005
Solid'Art Festival (dos fotos)
En los altavoces: Carla Bruni - Quelqu'un M'ha Dit
Sexy Sadie | The Nash
domingo, marzo 13, 2005
Solid'Art Festival
En los altavoces: Kaiser Chiefs - I Predict a Rriot
Después de sufrir una semana tan fatídica como la actual (aiiiiii el Madrid de mis amores que no hace más que darme disgustos...), ¿qué mejor manera para animarse que con un multi-mini-concierto de rock? Pues en esas estábamos Carmen, Sofía y mi menda en el día de ayer, después de alegrarme el día tras leer en el periódico que se celebraba en Ses Voltes (a los pies de la Catedral de Palma) el "Solid'Art Festival" (en beneficio de Intermon Oxfam y de las víctimas del tsunami que arrasó el sureste asiático), que aglutinaba nada más y nada menos que a la crême de la crême (no sé si se escribe así, pero haré de pedante), a la flor y nata del rock insular. Así que a las 6.00 pm ya estábamos nosotros en primera fila, puntuales como un reloj de bolsillo suizo, a pesar de las mil vueltas que tuvimos que dar por las obras que tienen a media Palma levantada, y haciendo migas con los voluntarios de Intermón, aunque más bien parecían vendedores de amena de lo verdes que iban.
El primer grupo en actuar fue Ultrapop, un buen grupo de versiones (aunque tocaron alguna canción propia), pero poco más. Además, "a la cantante se le veía el chumino" (Sofía dixit), y eso, a las seis de la tarde, es muy poco elegante.
El siguiente grupo en salir al escenario fue The Zinedines, pero después de tanto tiempo queriendo verlos en directo acabé un poco defraudado (igual porque tenía demasiadas expectativas puestas en ellos). Fueron más bien flojillos, bastante sosos, y el único que se salvó (para mi, claro) fue el guitarra principal (Miquel, ex-Sexy Sadie), que fue el único que se esforzó en ponerle un poco de sal a la actuación, con su look mod al más puro estilo beat y con frases tan celebérrimas como las que siguen: "Empezamos a empezar y empezaremos por el principio con una canción que aún no hemos tocado, porque si ya le hubieramos tocado no estaríamos empezando", ó "Y terminamos con la última canción, porque si termináramos con la primera no estaríamos terminando, estaríamos empezando, y sería como empezar con la última canción en vez de con la primera". Y se quedó más ancho que largo el mini-beatle. Hay que decir que el personaje en cuestión iba pasado pasado, y tal vez luego por esa razón accediera a retratarse con la Sofi haciendo el símbolo de la paz... En fin, un individuo entrañable donde las haya.
Los siguientes en tocar fueron Glycerine, de quienes había oído hablar pero nunca los había visto en directo; y se convirtieron en una gratísima sorpresa, tocando un rock potente y con un estilo propio inmejorable. Lluís, el líder del grupo (batería y cantante) estaba que se salía, y con su enérgica y poderosa voz consiguió incluso ponerme los pelos de punta (Sofía puede dar fe de ello). Y después del magistral show de Glycerine empezó el show todavía más magistral de Sofía y Renko. Nada más soltar Lluís las baquetas, nos posicionamos nosotros, con la desvergüenza que nos caracteriza (a Sofía, mayormente), en un lateral del escenario, como si fuéramos dos grupis a la espera de poder dar caza y captura a nuestro nuevo ídolo. Y lo conseguimos. Y no sólo eso, sino que además también nos hicimos super coleguis de la muerte y nos sacamos un par de fotos en las que salíamos divinos. Todo ello a pesar del lucimiento verborréico de Sofia, que dejó algunas perlas para el recuerdo: "Nos ha gustado mucho el concierto... por cierto, ¿quiénes sois?", "... y teneis algún cedé" (Sofía dixit, de nuevo). Lo que yo decía: magistral, mejorando incluso en capacidad imaginativa a Miquel, el de los Zinedines, que ya es decir (y sin necesidad de drogas, que yo sepa).
Mención aparte merece Toni, el amigo de Sofía que se hace la raya (la de los ojos, los dos) y al que tuve el privilegio de conocer en persona, y que me contaba que era el hombre más desgraciado del mundo, tanto que se fue a trabajar de encuestador a Cuba y no sólo no se acostó con ninguna cubana, sino que además la única mujer con la que tuvo contacto físico fue una mallorquina (de Muro, por si alguna se siente aludida). Y no era ni mulata.
Tras Glycerine le tocó el turno a The Nash, que, como todo el mundo sabe, son estadounidenses pero mallorquines de adopción. Y al igual que el resto de grupos también tocaron seis ó siete canciones. A éstos ya los conocía de verlos en otros conciertos (aunque en esta ocasión nos sorprendieron invitando a la guitarra al cantante de Casa Rusa) y afianzaron la opinión que tenía de ellos. Son muuuy buenos, pero buenos, buenos. Y simpáticos, tanto sobre el escenario (en el que mostraron su cara más amable) como fuera de él; o almenos John, el líder de la banda, con quien también tuvimos el placer de hablar un rato y hacernos unas cuantas fotos. E incluso nos contó un par de anécdotas sobre las pegatinas de su guitarra y el origen del nombre del grupo. Y de paso aprovechamos para afianzar nuestra nueva amistad con Lluís (que anoche hacía de pluriempleado y también estuvo a la batería de los Nash). Tanto es así que incluso nos regaló dos cedés (uno de Glycerine y otro suyo propio de título homónimo) y un pase de backstage, y quedamos en que nos veríamos el día 2 en el Big Casino Royale en el concierto de Astrud. Pues eso, que ahora nos codeamos con estrellas del rock (lalalalala). Bueno, con todas las estrellas no, que el líder de La Granja creo que nos odia un poco, que cuando estábamos nosotros hablando con Lluís sobre sus cedés y la revista de la que es director (la edición balear de Mondosonoro), él se acercó para hacernos un par de chistecillos y nosotros le hicimos un poco de desprecio. No lo reconocimos, qué le vamos a hacer, y tampoco íbamos a dejar que un desconocido se interpusiera entre el líder de Glycerine y nosotros. Es lo que tiene ser grupi por un día.
Después de The Nash y cuando el frío polar empezaba a calar en nuestros huesos (o como dicen aquí: "feia un fred que pelava es collons") subieron al escenario Casa Rusa, pero como no son santo de mi devoción, no me voy a extender en demasía y lo dejaré en que tuvieron una actuación más bien modesta, aunque me consta que hicieron felices a las tres muchachitas de doce y trece años que estaban al pie del escenario y se sabían todas las canciones. Y luego llegó el momento cumbre del festival: el turno de La Granja, quienes, a pesar de hacernos esperar un buen rato y con el frío que hacía, nos hicieron bailar a todos con sus mejores temas, entre ellos "Eto'o" y la mítica "los chicos quieren diversión". Creo que fue en una de esas cuando el cantante me miró con una sonrisa maliciosa con la que debió pensar para sus adentros: "aiiiii cabroncete, ahora me reconoces ehhhhh".
Y los últimos en salir fueron Sexy Sadie, uno de mis grupos favoritos y el principal reclamo de la noche, que hicieron un mini-repaso a sus diez años como grupo, aunque para mi gusto, y después de disfrutar con La Granja, estuvieron un poco fríos (es lo que tiene tener complejo de 'divos').
Lo pasé genial, aunque me hubiera gustado poder disfrutar también de un directo de Amarillo (que ya que tocaban los mejores grupos mallorquines del momento...). Y por supuesto no dejé de pensar un sólo momento en Ella, que por fin vuelve a la isla la semana que viene :-)
Y aquí se termina la crónica, que hoy toca tarde de fútbol en el bar y me voy a perder el Mallorca. Ya colgaré las fotos mañana.
Ale, Forza Mallorca y Hala Madrid! Adeu Andreu!
El primer grupo en actuar fue Ultrapop, un buen grupo de versiones (aunque tocaron alguna canción propia), pero poco más. Además, "a la cantante se le veía el chumino" (Sofía dixit), y eso, a las seis de la tarde, es muy poco elegante.
El siguiente grupo en salir al escenario fue The Zinedines, pero después de tanto tiempo queriendo verlos en directo acabé un poco defraudado (igual porque tenía demasiadas expectativas puestas en ellos). Fueron más bien flojillos, bastante sosos, y el único que se salvó (para mi, claro) fue el guitarra principal (Miquel, ex-Sexy Sadie), que fue el único que se esforzó en ponerle un poco de sal a la actuación, con su look mod al más puro estilo beat y con frases tan celebérrimas como las que siguen: "Empezamos a empezar y empezaremos por el principio con una canción que aún no hemos tocado, porque si ya le hubieramos tocado no estaríamos empezando", ó "Y terminamos con la última canción, porque si termináramos con la primera no estaríamos terminando, estaríamos empezando, y sería como empezar con la última canción en vez de con la primera". Y se quedó más ancho que largo el mini-beatle. Hay que decir que el personaje en cuestión iba pasado pasado, y tal vez luego por esa razón accediera a retratarse con la Sofi haciendo el símbolo de la paz... En fin, un individuo entrañable donde las haya.
Los siguientes en tocar fueron Glycerine, de quienes había oído hablar pero nunca los había visto en directo; y se convirtieron en una gratísima sorpresa, tocando un rock potente y con un estilo propio inmejorable. Lluís, el líder del grupo (batería y cantante) estaba que se salía, y con su enérgica y poderosa voz consiguió incluso ponerme los pelos de punta (Sofía puede dar fe de ello). Y después del magistral show de Glycerine empezó el show todavía más magistral de Sofía y Renko. Nada más soltar Lluís las baquetas, nos posicionamos nosotros, con la desvergüenza que nos caracteriza (a Sofía, mayormente), en un lateral del escenario, como si fuéramos dos grupis a la espera de poder dar caza y captura a nuestro nuevo ídolo. Y lo conseguimos. Y no sólo eso, sino que además también nos hicimos super coleguis de la muerte y nos sacamos un par de fotos en las que salíamos divinos. Todo ello a pesar del lucimiento verborréico de Sofia, que dejó algunas perlas para el recuerdo: "Nos ha gustado mucho el concierto... por cierto, ¿quiénes sois?", "... y teneis algún cedé" (Sofía dixit, de nuevo). Lo que yo decía: magistral, mejorando incluso en capacidad imaginativa a Miquel, el de los Zinedines, que ya es decir (y sin necesidad de drogas, que yo sepa).
Mención aparte merece Toni, el amigo de Sofía que se hace la raya (la de los ojos, los dos) y al que tuve el privilegio de conocer en persona, y que me contaba que era el hombre más desgraciado del mundo, tanto que se fue a trabajar de encuestador a Cuba y no sólo no se acostó con ninguna cubana, sino que además la única mujer con la que tuvo contacto físico fue una mallorquina (de Muro, por si alguna se siente aludida). Y no era ni mulata.
Tras Glycerine le tocó el turno a The Nash, que, como todo el mundo sabe, son estadounidenses pero mallorquines de adopción. Y al igual que el resto de grupos también tocaron seis ó siete canciones. A éstos ya los conocía de verlos en otros conciertos (aunque en esta ocasión nos sorprendieron invitando a la guitarra al cantante de Casa Rusa) y afianzaron la opinión que tenía de ellos. Son muuuy buenos, pero buenos, buenos. Y simpáticos, tanto sobre el escenario (en el que mostraron su cara más amable) como fuera de él; o almenos John, el líder de la banda, con quien también tuvimos el placer de hablar un rato y hacernos unas cuantas fotos. E incluso nos contó un par de anécdotas sobre las pegatinas de su guitarra y el origen del nombre del grupo. Y de paso aprovechamos para afianzar nuestra nueva amistad con Lluís (que anoche hacía de pluriempleado y también estuvo a la batería de los Nash). Tanto es así que incluso nos regaló dos cedés (uno de Glycerine y otro suyo propio de título homónimo) y un pase de backstage, y quedamos en que nos veríamos el día 2 en el Big Casino Royale en el concierto de Astrud. Pues eso, que ahora nos codeamos con estrellas del rock (lalalalala). Bueno, con todas las estrellas no, que el líder de La Granja creo que nos odia un poco, que cuando estábamos nosotros hablando con Lluís sobre sus cedés y la revista de la que es director (la edición balear de Mondosonoro), él se acercó para hacernos un par de chistecillos y nosotros le hicimos un poco de desprecio. No lo reconocimos, qué le vamos a hacer, y tampoco íbamos a dejar que un desconocido se interpusiera entre el líder de Glycerine y nosotros. Es lo que tiene ser grupi por un día.
Después de The Nash y cuando el frío polar empezaba a calar en nuestros huesos (o como dicen aquí: "feia un fred que pelava es collons") subieron al escenario Casa Rusa, pero como no son santo de mi devoción, no me voy a extender en demasía y lo dejaré en que tuvieron una actuación más bien modesta, aunque me consta que hicieron felices a las tres muchachitas de doce y trece años que estaban al pie del escenario y se sabían todas las canciones. Y luego llegó el momento cumbre del festival: el turno de La Granja, quienes, a pesar de hacernos esperar un buen rato y con el frío que hacía, nos hicieron bailar a todos con sus mejores temas, entre ellos "Eto'o" y la mítica "los chicos quieren diversión". Creo que fue en una de esas cuando el cantante me miró con una sonrisa maliciosa con la que debió pensar para sus adentros: "aiiiii cabroncete, ahora me reconoces ehhhhh".
Y los últimos en salir fueron Sexy Sadie, uno de mis grupos favoritos y el principal reclamo de la noche, que hicieron un mini-repaso a sus diez años como grupo, aunque para mi gusto, y después de disfrutar con La Granja, estuvieron un poco fríos (es lo que tiene tener complejo de 'divos').
Lo pasé genial, aunque me hubiera gustado poder disfrutar también de un directo de Amarillo (que ya que tocaban los mejores grupos mallorquines del momento...). Y por supuesto no dejé de pensar un sólo momento en Ella, que por fin vuelve a la isla la semana que viene :-)
Y aquí se termina la crónica, que hoy toca tarde de fútbol en el bar y me voy a perder el Mallorca. Ya colgaré las fotos mañana.
Ale, Forza Mallorca y Hala Madrid! Adeu Andreu!
viernes, marzo 11, 2005
martes, marzo 08, 2005
Las balas de Sgrena
En los altavoces: The Arcade Fire - Rebellion (Lies)
¿Pero qué está diciendo esta mujer? -me preguntaba yo a mi mismamente hacia mis adentros- ¿Trescientas o cuatrocientas balas? ¿y sale del coche vivita y coleando? ¿pero eso no da para dejar un coche como un coladero (míiiiinimo)? ¿y cómo coño (censurado, por si hubiera o hubiese menores buscando contenido polno en mi wé) sabe la Sgrena que fueron 300 o 400 balazos? ¿acaso los contó? Anda que también no hay que ser tontines para intentar asesinar a alguien a balazo limpio y dejarlo vivo... ¿Y a cuento de qué la iban a querer matar?
Todas esas han sido mis impresiones personales e intransferibles que me han pasado por la cabeza estos días después de escuchar con un incrédulo asombro las declaraciones de la tal Sgrena... Hasta que hoy Informativos Telecinco me lo ha aclarado (¡Oh milagro! Tele5 dándole la razón a los EUA...) confirmándome lo que me temía: de 300 o 400 balas, nanai, que por lo visto en el coche sólo había el impacto de ocho proyectiles.
Pues eso, ó que Sgrena tiene mucha imaginación y diciendo esas chorradas lo que quería era salir en la tele, ó va a ser cosas del 'talante', que traspasa fronteras. ¿Ó no será que quiere echar humo al asunto para que no se hable del pago de su rescate?, ocho milloncejos de nada (también información de Informativos Telecinco) que servirán para financiar más masacres y atentados por parte de los islamistas.
En todo caso, me parece a mi que demasiadas películas ha visto esta mujer.
Todas esas han sido mis impresiones personales e intransferibles que me han pasado por la cabeza estos días después de escuchar con un incrédulo asombro las declaraciones de la tal Sgrena... Hasta que hoy Informativos Telecinco me lo ha aclarado (¡Oh milagro! Tele5 dándole la razón a los EUA...) confirmándome lo que me temía: de 300 o 400 balas, nanai, que por lo visto en el coche sólo había el impacto de ocho proyectiles.
Pues eso, ó que Sgrena tiene mucha imaginación y diciendo esas chorradas lo que quería era salir en la tele, ó va a ser cosas del 'talante', que traspasa fronteras. ¿Ó no será que quiere echar humo al asunto para que no se hable del pago de su rescate?, ocho milloncejos de nada (también información de Informativos Telecinco) que servirán para financiar más masacres y atentados por parte de los islamistas.
En todo caso, me parece a mi que demasiadas películas ha visto esta mujer.
viernes, marzo 04, 2005
Selebreishons
En los altavoces: Pedro The Lion - Transcontinental
Que estamos de celebraciones! O selebreishons, como diría el Garci de Homo Zapping. Amenabar ha ganado el Oscar (y a pesar de eso sigo sin pensar ver Mar Adentro, ni ganas... por cierto, ¿plagio o casualidad?), el Madrid ha recortado distancias con el Barsa, y mi menda... mi menda está que se sale! Pero académicamente, que lo he aprobado todo todo y todo este febrero. Oeeee Oe Oe Oeeee. Seis de seis, casi na! Ni en mis mejores sueños (los que no son eróticofestivos). Mi récord universitario. Mi hazaña más épica.
Siejqueee no hay como echarse una churri que te amenace con dejarte por Brad Pitt por ser un fracasado para que se le recarguen las pilas neuronales a uno. O eso o que este curso he estado en el paro chupando del bote y ha sido la primera vez que he podido estar al cien por cien centrado en los estudios...
Estooooo, vale, me he pasado con lo del cien por cien, no cuela, no? normal... Pues lo dejaremos en que esta vez la suerte ha estado de mi lado. Ah, y para los malpensantes: nada de chuletas, que yo con estas cosas (como con lo de colarse en las colas del super) siempre he sido muy legal.
Siejqueee no hay como echarse una churri que te amenace con dejarte por Brad Pitt por ser un fracasado para que se le recarguen las pilas neuronales a uno. O eso o que este curso he estado en el paro chupando del bote y ha sido la primera vez que he podido estar al cien por cien centrado en los estudios...
Estooooo, vale, me he pasado con lo del cien por cien, no cuela, no? normal... Pues lo dejaremos en que esta vez la suerte ha estado de mi lado. Ah, y para los malpensantes: nada de chuletas, que yo con estas cosas (como con lo de colarse en las colas del super) siempre he sido muy legal.
Ale, y me voy a escuchar a Astrud, que el dos de abril vienen al Big Casino Royale y quiero dar la talla. ¿Alguien se apunta? que David, con la excusa de que ahora vive en Barcelona ciudad condal, me deja tirado fácil. Ahhh y que me congratula saludar desde aquí a Quim el menorquín, que se pasó por Palma hace dos días para visitarme antes de irse de vacaciones al Barrio Rojo de Amsterdam (ya sabes los souvenires que tienes que traerme, ¿no?)
Y arrevoire, que dijo Voltaire.
Y arrevoire, que dijo Voltaire.
jueves, marzo 03, 2005
La vaselina de Pasqual
En los altavoces: Austrohúngaro - Yo He Comido Caca
Siejqueeeeeee, cuando Maragall se pone golosón, que se echen a temblar las hembras catalanas. Porque Pasqual está hecho un macho ibérico (sin ánimo de ofender, que no sé yo si también querrá la indepencia geográfia aparte de la política), pero de los buenos, de los de antaño, que todo lo arreglan de esa manera tan saludable, a base deeeee... vaselina. Y yo no quiero pensar maliciosamente, que me conozco, que tengo mucha imaginación y empiezo a atar cabos; pero... ¿quién le va a poner la vaselina a Pasqual? ¿dónde?
Pasqual ej grande
Pero con tanta vaselina se ha pegado un resbalón y se ha olvidado de que, en efecto él no tiene nada que ver con treses por cientos (que ya debían andar de rebajas los de CiU), sino que él iba a lo grande y que, en su etapa de alcalde de Barcelona, por menos de mil millones, nanai.
Pasqual ej grande
Pero con tanta vaselina se ha pegado un resbalón y se ha olvidado de que, en efecto él no tiene nada que ver con treses por cientos (que ya debían andar de rebajas los de CiU), sino que él iba a lo grande y que, en su etapa de alcalde de Barcelona, por menos de mil millones, nanai.
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